Chiffon

C'est la grosse marinade ! Tout le monde est au courant, le festin annuel aura bientôt lieu. Les parfums s’échappent déjà de la cuisine, mais les curieux n’ouvriront aucune porte, tout doit rester dans l'ombre jusqu'au Jour...
Et nous avons gentiment été invités à ce dîner d'otage, en nous mettant bien en garde : il faudra absolument tout engloutir sans mot dire, quitte à par la suite vomir le festin en douce. C'est la condition suprême pour sortir de la salle enfumée et poursuivre son chemin, même si ce dernier n’a absolument rien à voir avec une quelconque histoire de bouffe.
Ce dîner s'appelle Bac. Et Dieu sait que nous avons conscience que ce repas sera indigeste, que la simple idée de devoir tout avaler nous repousse plus encore. Ce foutu repas avance à pas de géant vers nous, et notre cerveau à demi noyé ne sait plus s’il a faim ou pas. Quel gâchis... des mets délicieux, tellement abondants qu'ils en deviennent un véritable déplaisir.
Notre cerveau est plongé dans une marinade, dans un jus très goûteux de logarithmes, Marx, Gorbatchev et solipsisme. Il n'y a AUCUNE harmonie, oui aucune, mais nous baignons dans ce mélange marron opaque et devons faire le tri entre les atomes de maths et les atomes d'art... car nous serions sèchement punis de manger le dessert en premier.
Ce jus ne laisse pas de place pour d’autres saveurs ; l’inverse serait bien trop complexe. Manger des atomes de soirées, de concerts ou de conversations amicales saturerait le mélange et nous serait fatal. Restons-en donc à notre nectar scolaire et l’affaire passera !

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